Nací en este pueblo un 4 de noviembre de 1962, Coro ya estaba aquí, acumulando polvo, escombros de ahora, recuerdos parciales y unos pocos documentos de aquella antigua fundación fechada un 26 de julio de 1527. Mucho antes habían comenzado las facturas que a mí me tocaban en el reparto, como quien hereda una casona colonial y un viejo piano cuyos acordes se rompen contra la realidad que tiene delante. Cuatrocientos treinta y cinco años, tres meses y nueve días de calles que no tracé, de bulas que no firmé, de leyes que otros redactaron para asegurar su propia sombra. ¿Qué culpa tengo yo de los siglos muertos? Ninguna. La historia no es un tribunal de faltas individuales; la historia es una tempestad que arroja sus restos a nuestros pies y nos obliga a seguir adelante. Pero a esos cuatrocientos treinta y cinco años había que sumarles los míos: los dieciocho primeros, los de la infancia y la calle, donde uno aprende a caminar sin saber todavía que el suelo que pisa es un estrat...
LA CORIANÍA Y LOS SIGUIENTES QUINIENTOS UN AÑOS Por Eudes Navas-Camacho «Cumplir quinientos años no es haber llegado al final de una historia; es haber aprendido, por fin, a comenzar otra.» I. La ciudad que formula preguntas Existen ciudades que se agotan en su propio plano. Uno puede recorrerlas de un extremo a otro y, al final, solo habrá cambiado de esquina. Poseen calles, edificios, nomenclaturas y estatuas orientadas al olvido de transeúntes apresurados. Son urbes que terminaron de ocurrir hace tiempo y que, desde entonces, se dedican a administrar su memoria. Otras, en cambio, se niegan a concluir. Son ciudades que, aun bajo la apariencia del sopor, continúan formulando preguntas debajo de las piedras. Custodian una conversación en el patio de una casa, una música que fluye tras el postigo, una palabra traspasada entre generaciones sin que nadie recuerde quién la nombró por vez primera. Cuando uno cree conocerlas, se sacuden el polvo, mudan de luz y vuelven a empe...